Al margen del ventanal se observa una
figurita sentada apenas agrandada
por el filtro visual en que se convierte un vaso de fernet.

Unas notas, que se van
ensanchando fuera de un radio de
otro tiempo se unen para darle
cadencia y forma a una música
que el sintonizador ha captado desde  alguna antena cercana.

Y del día sólo quedan vestigios.

Briyit. Sus manos sobre las sienes,
recargada y adormilada sobre la barra en el bar;
extrae del saco de tweed  su teléfono celular y teclea diez dígitos.

Cincuenta minutos más tarde nos desplazamos por las
avenidas acuosas y manchadas de
gente. Son las once de la noche y
sólo algunas figuras dotadas de sospecha circulan
entre la inclemencia de la noche.

Nos dirigimos a la galería del terror,
al espectáculo de fenómenos de televisión…

Arturo Riveros