NOS ALCANZÓ una bala imposible,
después, de rebotar
a capricho por los besos.
Me desangra el mal aliento.
Enredas en los papeles:
esquelas, hojas de hierba.
Mis últimos días
los dibujos patas arriba
un mando de distancia.
Toda ausencia es un silencio añadido.
Pero qué le voy a hacer,
soy un tipo con suerte.
Aprendí a salir airoso
por cada día
que no pedí perdón.