Inhalo el sepia de la luna,
volutas deformes que bañan el cuarto y mojan la noche,
pausa que se apoya de lento consumirse en enfisemas terapéuticos.

Un renovado sueño distante en cada hebra de tabaco 
quema manos,  y el corazón del que penden
las mil hazañas, un corto devenir testimonial  
en la manufactura año 1998 
manoteos de celofán y papel arroz. 

Un manto negro perfectible y sonoro. 
Aves empujadas por viento huracanado, la pobreza arañando lo 
infranqueable. 

El tiempo, los tiempos, todos, en metamorfosis y símbolos.
El humo es marca, huella añeja de generaciones laboriosas, 
como si la grandeza conspirase la hora exacta y el camino por concluir.

Que humo y viento se trastoquen por dolor de lo existente. Muévanse, 
llórense cortometrajes, ríos y pasiones, que la mar acorte líneas 
y conjuros. 

Resplandor y fin del cigarrillo.


Homero Ávila